Poesie e Riflessioni di Sebastiano Bosco

Seduto ad un tavolo.

2006-01-04T10:38:00.000-01:00

Seduto ad un solito tavolo,
tra parole scritte e lette,
chiuso in un tempo
che non è degli altri,
aspetto.

Guardo una porta per ore,
la gente che va e viene
e sogno di vederti entrare
e cercare con gli occhi i miei
stanchi.

Senza parole,
di fronte a tutti,
semplicemente stringerci
e sentire, di nuovo, il tuo
profumo.

Aspetterò a quel tavolo, Denise,
per tutta la mia vita,
guarderò quella porta, Denise,
per sempre.

Sarò lì seduto.

Anno 2014

2005-12-28T10:31:00.000-01:00

Anno 2014

L’uomo uscì dal piccolo appartamento di prima mattina. Si era alzato presto nonostante avesse lavorato tutta la notte ad un racconto di fantascienza e tra una sigaretta e l’altra era giunto alla fine di quella storia solo quando l’alba ormai spuntava e la luce cominciava a filtrare dalle tapparelle abbassate.
Si era fatto una breve doccia calda e poi si era messo a sistemare. Il sabato era il giorno delle pulizie, l’unico baluardo contro il trionfante caos che rischiava di sommergere il piccolo appartamento in cui viveva ormai da anni. Si era imposto forzatamente dei compiti domestici ben precisi: la pulizia del bagno, la sistemazione della cucina, il riordino del letto e soprattutto una consapevole archiviazione dei libri letti, sfogliati e sottolineati durante la settimana.
Al termine di queste settimanali incombenze, restava l’ultima cosa da fare: la spesa.
Fu così che alle nove e un quarto di quello strano sabato mattina uscì di casa e si incamminò verso l’auto posteggiata in strada.
L’uomo era alto, portava degli occhiali da miope che accentuavano quella sua espressione riflessiva e intimista che in molti credevano di leggere nei suoi occhi azzurri. La barba copriva il suo volto, come una sorta di maschera dal colore bruno che un po’ faceva contrasto con i capelli chiari che ormai stavano cominciando a perdersi, rivelando ampie zone del cranio.
L’andatura dinoccolata con cui l’uomo raggiunse la sua auto era veloce e sicura, le mani raccolte nelle tasche laterali del cappotto, l’ampia sciarpa avvolta intorno al collo.
Il cielo era grigio e l’aria fredda, ad ogni respiro l’uomo emetteva una nuvola di vapore che sostava poi languidamente intorno al suo viso prima di perdersi nell’atmosfera.
Ripensò per un attimo al racconto terminato che gli era costato l’ennesima notte insonne, ne fu soddisfatto, soprattutto dal finale emerso improvvisamente nella sua mente mentre sorseggiava la quarta tisana alla vaniglia. Nel cassetto della sua scrivania giacevano ormai impolverati numerosi racconti che mai l’uomo aveva spedito a qualche casa editrice perché li vagliasse per una pubblicazione. Sapeva di non avere la stoffa del narratore e preferiva considerare quelle ore davanti al portatile come un utile e innocuo modo di far passare il tempo. Una volta aveva scritto anche poesie ma erano anni che non ne scriveva anche se a volte si sorprendeva a comporre versi nei momenti più inattesi e impensati: sul tram, mentre cenava da solo davanti ad un piatto fumante di pasta liofilizzata oppure mentre sotto la doccia canticchiava qualche aria lirica.
Aveva collaborato con alcune riviste di fantascienza ma sempre in modo molto saltuario e sporadico, nessuno tra i suoi vicini lo considerava uno scrittore, forse alcuni al massimo uno strambo intellettuale, perso tra i suoi libri.
Salì in macchina, la stessa fedele FIAT che lo accompagnava da molti anni ormai. Accese il motore che in barba ai luoghi comuni si avviò subito, inserì un cd nel lettore si avviò verso il solito centro commerciale affollato per comprare il necessario per la settimana.
Non fu senza sorpresa che scoprì, tuttavia, che il centro commerciale a pochi chilometri da casa sua era chiuso per inventario. Rimase per un attimo fermo, in auto, a fissare la saracinesca che sbarrava l’entrata del tempio del commercio. Pensò di tornare a casa e infilarsi sotto le coperte e al diavolo la spesa ma poi si ricordò della desolazione del suo frigorifero e dell’assoluta necessità di riempirlo con qualcosa, fece così inversione e si diresse ad un altro supermercato.
Nonostante la temperatura non fosse molto alta, quell’anno non era ancora stato benedetto dalla neve e le auto potevano scorrere così ad una velocità sostenuta.
Sapeva che ad una quindicina di chilometri da lì era appena sorto un nuovo centro acquisti e, abbandonandosi alla curiosità consumista, decise di andare a vedere questa nuova meraviglia del commercio.
Arrivarci non fu un problema, molto più complesso fu trovare parcheggio e solo dopo un po’ di giri a vuoto riuscì a sistemare l’auto in uno spiazzo anche se si accorse che il centro commerciale era così lontano da essere quasi un punto all’orizzonte.
Percorse di buona lena il tratto dello sterminato parcheggio che lo separava dall’ingresso e finalmente mise piede nel nuovo tempio del dio denaro.
Fu accolto come sempre dal vociare e dalla confusione della gente che vagava meravigliata tra le vetrine, le luci, le scritte, le promozioni che promettevano felicità e risparmio, sconti e gioia e una vita lunga e serena garantita dalla magica formula del 3x2.
Schivando bambini indemoniati, mamme urlanti e padri rassegnati si incamminò piano verso il supermercato che dominava il centro commerciale.
Un osservatore esterno che avesse visto quella figura procedere a passo lento, capo chino e aria pensierosa si sarebbe certo accorto della differenza con il resto della gente che gli sfrecciava intorno, avrebbe persino potuto notare come quasi il tempo di quell’uomo scorresse più lento rispetto agli altri, simile all’effetto usato dal cinema che inquadra il protagonista e trasforma le persone che lo circondano in un semplice flusso veloce di colori.
Gli venne voglia di fumare ma nonostante le decine di governo passati e le migliaia di leggi modificate e tradite, l’unica che non era mai stata ripensata era quella sul fumo nei locali pubblici.
Si diresse verso un chiosco e ordinò un caffè macchiato che bevve addolcito dallo zucchero di canna e sgattaiolò fuori da una delle porte laterali del centro e si gusto la prima sigaretta del giorno. Aspirò profondamente il fumo, lasciando che la nicotina gli calmasse i nervi tesi dalla mancanza di sonno e dalla fiumana di gente che schiamazzava all’interno del centro. Le spire del fumo azzurrognole salivano placide verso il cielo mentre gli occhi dell’uomo fissavano il paesaggio, oltre l’enorme parcheggio, ancora un po’ nascoste della brume del mattino o forse dallo smog emergevano le montagne, le cime imbiancate e accarezzate dalle nuvole basse.
Sognò ad occhi aperti di trovarsi tra quella solitudine e di perdersi in essa. Si destò e gettò via la sigaretta e con essa le sue fantasticherie e si ributtò nel caos del commercio.
Questa volta era deciso ad affrontare la gente e le code: avrebbe fatto la spesa.
Il destino disattese le sue certezze.
La vide da lontano. In questi casi spesso si dice che non la riconobbe subito e furono necessari alcuni secondi per capire chi fosse, ma in realtà all’uomo non servì neppure un attimo per essere certo che fosse lei.
Non la vedeva da anni, da molti anni e da un preciso giorno non aveva neppure voluto più sapere cosa ne era stata della sua vita. Ora era lì, a pochi passi da lui e sorrideva ad una bambina ridente seduta in un passeggino. L’uomo si fermo, di colpo, fu quasi travolto dalla ressa e di certo fu ricoperto degli insulti di chi era sempre in ritardo.
La fissò per un lungo momento prima che lei si accorgesse di quell’individuo che la stava guardando. Era bella, lo era sempre stata e forse era abituata ad essere guardata da estranei in modo più o meno lascivo ma quella volta c’era qualcosa di diverso in quegli occhi che la fissavano. Smise di sorridere e osservò meglio quell’uomo alto, con la barba, elegante nella postura anche se semplicemente fermo; ne fissò le piccole rughe a fianco degli occhi, i capelli che andavano diradandosi, la mano destra infilata a metà cappotto alla Napoleone e ascoltò la voce profonda dell’uomo mormorare: “Ciao, Denise.”
Solo allora lo riconobbe. In realtà non era cambiato molto, era solo invecchiato un po’ più rapidamente dei suoi quarant’anni ma aveva mantenuto identico il suo atteggiamento non volutamente aristocratico e quell’aria di uno che guarda gli altri con benevola superiorità, come un padre paziente che sopporta le urla dei figli mentre seduto alla poltrona cerca di leggere il giornale.
Rimase ferma, non disse nulla e anche la bambina che prima rideva si mise a fissare quell’uomo apparso all’improvviso che aveva fatto smettere di sorridere la sua mamma.
Quelle tre figure ferme nell’atrio del centro commerciale sembravano quasi una scultura contemporanea posta lì da qualche bizzarro direttore con manie artistiche.
Il tempo a volte scorre in modi strani e personali, passano gli anni senza che si abbia la consapevolezza del trascorrere delle giornate e dei mesi e ci si sveglia poi un mattino e ci si accorge di essere vecchi, altre volte pochi secondi sembrano durare un’eternità, come se il tempo si fosse cristallizzato e avesse decise di non avanzare più, fermandosi lì per sempre, chiuso in quell’attimo.
“Ciao”.
La sua voce era ferma, decisa, non c’era la minima traccia di imbarazzo o sorpresa, era come se stesse salutando un vicino un po’ antipatico che era costretta a vedere tutte le mattine.
L’uomo fece un passo verso di lei, guardò la bambina che era rimasta in silenzio e disse:
“Lei è…?”
La donna non rispose, lo guardò negli occhi e annui. Lui sorrise, per la prima e unica volta. Allungò il braccio verso la piccola che, coraggiosa, strinse tra le sue piccole dita quella mano ossuta e gli sorrise.
“E’ molto bella.”
Lei osservò quella scena, quell’uomo in atteggiamento tenero e dolce verso la sua bambina, nessuno sa cosa lei pensò realmente, il suo viso però per un attimo si addolcì e l’ombra di un sorriso spuntò tra le sue labbra. Stava forse per dire qualcosa quando un altro uomo le arrivò da dietro le spalle e l’abbracciò, mettendole una mano sulla spalla.
“Ciao, cara, tutto bene?”
Un attimo si silenzio.
“Si. Certo… questo signore è un ex collega di mia sorella e ci stava salutando”.
L’altro uomo si presentò. Era il dott. qualcosa. Strano modo di presentarsi dandosi del dottore, forse era un medico, sarebbe stata felice sua madre che aveva sempre avuto una venerazione per i medici. L’uomo era alto, capelli neri folti e viso glabro. La stretta della sua mano era fiacca e un po’ umidiccia e nei suoi occhi c’era un’ombra di dubbio sull’identità di quello strano uomo dal volto pensieroso e triste che gli stava davanti.
“Piacere mio, sono Sebastiano Bosco. Non vorrei disturbare oltremodo, salutatemi la piccola Desirèe. Buon anno”.
Così, senza aggiungere altro, forse un po’ sgarbatamente si allontanò. Dopo qualche passo si voltò ad osservare quelle tre figure che si stavano allontanando. L’uomo stava parlando concitatamente con la donna che rispondeva a monosillabi e sul suo viso c’era tutto il fastidio per quello che sembrava un interrogatorio. L’uomo non ne fu certo ma per un attimo gli parve che la bambina si voltasse dal suo comodo passeggino e gli facesse un piccolo segno con la manina che prima aveva stretto le sue dita ossute. Probabilmente la sua immaginazione di scrittore fallito gli stava giocando uno strano scherzo.
Riprese a camminare.
Dimenticò completamente la spesa che doveva fare ed entrò nella libreria che magicamente gli era apparsa davanti. Si concesse l’ennesimo libro, altro colpo alle sue esigue finanze, e mentre sfogliava le pagine fitte di inchiostro per un attimo ripensò all’incontro che aveva appena avuto.
E sorrise di nuovo.
Per anni si era alzato nel cuore della notte in preda al medesimo incubo angosciante, matido di sudore e tremante, tanto che neppure una sigaretta consumata in pochi tiri riusciva a calmarlo. Sognava sempre una bambina, quella bambina, che lo accusava, piangendo gli gridava il suo disprezzo gli urlava di non averla fatta nascere. Ora era certo che quell’incubo non sarebbe mai più tornato.
Con il libro sotto braccio e con la sua solita camminata un po’ altezzosa si diresse verso l’uscita e raggiunse la macchina.
Mise in moto e tornò nel suo appartamento dove si sedette su una poltrona e si mise a leggere.

Sospensione Blog

2005-12-14T08:37:00.000-01:00

Questo Blog qui si conclude, mi ha accompagnato per molti giorni e ha condiviso con me emozioni, speranze, dolore, umiliazione, rabbia, felicità, gioia.
Ma ora questo blog deve fermarsi. Deve interrompersi. Non sarà più il mio fedele vessillo con cui al mondo mostrerò la mia lotta. Rimarrà una sgualcita bandiera penzolante dall'ultimo pennone di una torre diroccata, a testimonianza di una passato fausto e glorioso.
Forse un giorno questo Blog prenderà ancora vita e come una sorta di novello Lazzaro continuerà con me il suo cammino. Per ora, tuttavia, qui si ferma.
Salutatelo con me, è stato un buon amico.

Sebastiano

Questa è l’ultima poesia

2005-12-14T08:15:00.000-01:00

Questa è l’ultima poesia

Questa è l’ultima poesia,
simulacro di una vita
che percorsa veloce,
al termine si infrange.

Cascata scrosciante,
che eterna creduta,
sgocciola via
lungo una strada deserta.

Quante occasioni,
vanamente sprecate
per essere felice,
per dirti ti amo.

Presuntuosa presunzione,
che il tempo,
fosse, realmente,
infinito.

E ora mi accorgo,
che la fine è vicina
e malinconica,
arriva.

Affannato mi aggrappo
Alla folle speranza,
e gli ultimi attimi
cerco di vivere.

Ma ecco la fine,
le ultime righe,
le vedo vicine,
sul foglio peregrine.

La porta si chiude,
e prima del nero
una volta ancora,
lasciami dire:
Ti amo!

Queste sono parole vuote

2005-12-11T19:21:00.000-01:00

Queste sono parole vuote

Queste sono parole vuote,
lo scudo con cui freno
l’argine delle emozioni cadente.

Scrivo il nulla
Per credere, stolto,
che vuoto sia il mio animo.

E per un momento mi illudo
Che nessun pensiero
Devasti la mente

Nella folle speranza
Di uno stupido stratagemma
Rifuggo.

Per dare al mondo
Solo il più bello
Tra i miei sorrisi.

Così che si sappia
Che anche nel mio dolore
Tu sei libera.

Di Dimenticati Nomi

2005-12-09T19:06:00.000-01:00

Di dimenticati nomi

Di dimenticati nomi
I leggeri passi
Lungo rive sabbiose
Di secoli trascorsi.

Aliti silenziosi,
combinazioni di suoni
a dire del singolo
l’assoluto.

Svanisce la volta del cielo
Sommersa dalle vite
Di cui la memoria è persa.
Spente stelle.

Affanni del giorno,
ripetuti negli anni,
lungo un cammino
che esile declina.

Di visi e di sorrisi
Persi nel ricordo
Del ricordo
Di chi pur amava.

L’urlo di oggi,
eco svanita,
nelle valli
dell’oblio del nulla.

Il senso, la ragione
E il dolore della vita,
nel nero del dimenticato
mesto svanisce.

Ripudiare dell’uomo
Il destino,
del nome mio
il buio vicino.

Demente speranza
Tra il pianto dei morenti,
sibillina, nei miei occhi,
piano si fa strada.

Eternare,
il mio nome, folle
strana lotta
tra ferite d’inchiostro.

Portare con me,
nella memoria dei mortali,
con i miei suoni
la mia vita.

E donarti così,
nei sussurri degli amanti futuri,
mia regina,
la vita eterna.

(questa poesia è ispirata dall’opera di Christian Boltanski)

Bianco il manto di neve

2005-12-05T20:09:00.000-01:00

Bianco il manto di neve

Bianco il manto di neve,
fuori nella città
il cui grigio
si tinge di sera.

Piccolo edificio,
che tra gli alti tetti,
scompare,
quasi sepolto.

Nascosto
scrigno segreto,
geloso custode
del suo tesoro,

Magia improvvisa
D’un cielo nero,
tempo improvviso
di una notte fatata.

E sulla volta,
le ombre cacciate,
i colori esiliati,
ti coglie un sospiro.

Le stelle!
Miriade vorticante,
di mondi che scorrono
in tempi remoti.

Miti dipinti
Su una tela infinita,
storie scolpite
in un libro perenne.

Gli occhi smarriti
A rincorrere le luci,
ad abbracciare ogni cosa,
quasi bambini.

Baratro del pensiero,
il fermarsi a capire
l’origine, la fine il senso
di un universo stellato.

Allora mi volto,
e silenzioso ti osservo
e tutto mi è chiaro
d’un sole splendente.

Il senso cercato,
negli anni insabbiati,
riposa sincero
tra le tue mani.

Stringi le dita,
dammi la mano
lasciami dire:
ti…!

Scarnificazione dell’Espressione

2005-12-02T12:30:00.000-01:00

Scarnificazione dell’Espressione

Scarnificazione dell’espressione
Fino alla parola,
Simbologia solitaria
Di un’emozione.

Gli impietosi scalpelli
Danzano crudeli
Sulla superficie lorda
Di empie costruzioni.

Cascate ridondanti
Di suoni e tratti,
cacofoniche urla
del non sentire.

Cumuli enormi
Di urlanti sordità
Sommergono morente
La perla lucente.

Che sia la poesia,
finale falciatrice
a spazzar via
della prosa la lordura.

Profondamente,
crudele,
nelle carni dl dire vano
impietosa induce.

Lardo colante
Delle viscide frasi
Di un’incomprensione:
umano destino.

Caldi schizzi
Da ferite inferte
Al periodar vile
Di risposti monologhi.

E solo allora
Tra i putridi resti
Del discorso,
devastato.

Bianco e lucente,
sorgerà silente
il singolo suono
che finalmente dice.

Il mio animo
In esso compreso,
perfetta eterna
significazione.

Stagioni Haiku

2005-11-29T10:19:00.000-01:00

Stagioni Haiku

Primavera
Nella notte serena
Il tuo respiro.

Estate
Seduti nell’afa
Su una piazza deserta.

Autunno
Cadono le foglie
Sulle mie lacrime.

Inverno
Nelle neve bianca
Le nostre orme insieme.

Solo di Nuovo

2005-11-25T16:28:00.000-01:00

Solo di nuovo

Solo di nuovo,
e tra vicoli ignoti
di una città estranea
vago disperso.

Del buio e del freddo
Unico compagno.
Sulla neve caduta
Mie solitarie orme

Senza direzioni
Cammino chino,
tra splendide arene
e tristi pene.

Stendo la mano
Nel gesto abituale
Ma, gelido risveglio,
solo mi scopro.

Lontana sei ormai,
nel luogo e nel cuore,
e freddo ancora
il mio singolo letto.

Desiderio struggente
Del tuo corpo il calore,
sogno sfuggente
di un animo contorto.

Con un volo, ti prego,
all’improvviso compari
e portami il sole
e dei tuoi battiti il rumore.

A te un gesto,
dell’animo mesto
che solo te cerca
nella città deserta.

Scrivo Veloce

2005-11-24T16:39:00.000-01:00

Scrivo veloce

Scrivo veloce

per non farmi vedere

tra la gente che corre

e guarda curiosa.

Sorpresa promessa

da un luogo lontano:

un semplice bacio

per dirti sei bella.

Accettalo felice

non piangere lacrime,

sempre come oggi

sei nel mio cuore.

Se neppure la poesia

2005-11-24T12:43:00.000-01:00

Se neppure la poesia

Se neppure la poesia,
con le sue molte magie,
faticando dipinge
delle emozioni il colore,
dei battiti il suono,
del dolore il sapore,
della gioia il tatto,
allora io poeta,
come posso dire,
al solitario lettore
dei miei errori la storia,
delle mie colpe la pena
della sofferenza il male?
Come potrò,
mio desiderio ultimo,
sussurrare a Lei
il castello e la forza
con cui ogni giorno
sboccia
il mio sentire di Lei?
Come urlerò
Al vento frusciante
Le parole
Mai sazie
Di un desiderio lontano,
In un tempo già stato
In un tempo mai stato,
del tuo corpo fremente?
Che muoia pure,
la vana poesia,
se un giorno almeno
io potrò dire
con un gesto, un canto, un verso
un sogno, un sorriso o un silenzio,
che la tempesta è passata
e ciò che rimane
è l’arcobaleno bello
e un sole nuovo
del cielo pacato.

(Questa non è una poesia, ma un pensiero buffo

che come per magia, dall'ombra di un'arena lirica

io dedico a Lei)

Il Tramonto di un giorno

2005-11-22T12:55:00.000-01:00

Il tramonto di un giorno

Il tramonto di un giorno,
in un autunno lontano,
Caldi i colori,
rossa la luce,
paesaggio fatato.

Seduto su una sedia stanca,
vecchia e ciondolante,
alzando gli occhi rugosi,
il tuo sorriso incontrerò.
Placida vecchiaia.

Allora la mia voce,
ancora un po’ vivace,
all’improvviso quasi,
un sentimento ti dirà:

Ti voglio bene, Denise.

Ombre riflesse

2005-11-21T07:58:00.000-01:00

Ombre riflesse

Ombre riflesse
Da un lampione di notte,
surreali figure
sull’asfalto dipinte.
Oscuri ritratti.

Di lontano un rintocco
Di una lugubre campana,
ritmica cadenza
ai silenziosi passi.
Poetica processione.

Di un fiume il profumo
Tra le anse tortuose,
Lunari bagliori
Di uno scorrere ozioso.
Vita incessante.

Gelido sentiero
Di un solitario poeta,
malinconici luoghi
di un’ispirazione mancata.
Upupa sognata.

Insensibili dita
Da un canto legate,
scarne parole
di un volo d’alloro.
Cesello essenziale.

Ritmato scalpello,
su un’anima mesta,
vaga sembianza
via via emersa.
Conosciuto volto.

Levigata la vita,
di una speranza il dolore,
lacrime salate
sull’opaca figura.
Tu sola rimani.

Incolori presenze,
che vagano nel mondo,
al solo tuo corpo
riconosco il colore.
Infinito arcobaleno.

Dei caotici ricordi,
quasi di un altro,
ormai solo ricordo
il tuo prezioso sorriso.
Forza incessante.

Infine il futuro,
ora sì oscuro,
pagina vuota
su cui scrivere il tuo nome.

Armonico Denise.

In bocca il sapore del tabacco

2005-11-19T06:46:00.000-01:00

In bocca il sapore del tabacco

In bocca il sapore del tabacco
E di un liquore,
seduto sui gradini
di una fredda serata.
Solitaria figura.

Lunga giornata
Tra fogli e strada,
pensiero lontano
di un venerdì strano.
Paradigma futuro.

Destato il poeta
Che nulla allieta,
dalla mente le parole,
naturalmente,
Rime stonate.

Neppure il gatto,
l’affamato compagno,
folle scusa
per la mia voce sentire.
Rumoroso silenzio.

E ancora solo,
sulla carta imbrattata
i versi miei
smorfio per lei.
Squilli irrisposti.

Tra poco il sonno,
sipario nero,
dirà la fine
al giorno, infine.
Spensierato oblio.

Ma spero sincero,
che nel sogno agitato
almeno una volta
ti possa vedere.
Onirico abbraccio.

Gli occhi domani,
aperti ancora
con un vago pensiero
del tuo profumo inspirato.

Alba luminosa.

Questo è uno scrigno

2005-11-18T08:30:00.000-01:00

Questo è uno scrigno

Questo è uno scrigno,
aprilo leggendo,
rigo dopo rigo.
L’intento è benigno,
pensiero stupendo,
che a te erigo.

Piccola sorpresa,
Che piano di disvela
Alla tua anima serena.
E’ solo una piccola pretesa,
quasi una luccicante candela,
felice cantilena.

Di questo giorno le parole,
sul mare le vele,
oltre le aspre maree,
naufraganti bagnarole,
dolce idromele,
a te carezze aeree.

I doni più dolci,
mille e mille baci,
sempre più cari,
senza tanti intralci,
quasi audaci,
mai più avari.

Difficile con le u,
trovar rime come emù,
per dirti ancora di più,
che non sarai giù,
e sul mio palmo all’insù.

Stai certa solo tu!

Un ponte sospeso

2005-11-17T13:58:00.000-01:00

Un ponte sospeso

Un ponte sospeso
Sopra un fiume impetuoso,
piano mi vedo,
lungo la riva,
tendere il braccio,
indicarti una via.

Lontano mi vedi,
sull’argine opposto,
con un gesto scomposto,
indicarti col cuore,
segui la via
a quel piccolo ponte.

Incontriamoci in cima,
al burrascoso torrente,
e stretti in un abbraccio,
lasciamolo passare,
e un bel ruscello,
osiamo sperare.

Le nostre rive,
così lontane,
non siano derive,
e fatiche vane,
ma anime vive,
a spezzare il pane.

Piccolo, debole ponte,
ancora un battito.
Ti prego resta vivo.
Aspetta con me,
i suoi piccoli passi,
Lei certo giungerà.

Stanca, non correre,
e non voltarti indietro,
volgi lo sguardo,
oltre la via,
un giorno forse ancora,
sarai mia.

Fai la tua strada,
libera e sola
ma guarda la mano,
che ora si tende,
afferrala pure
oltre le paure.

E qui si chiude, sciocca
questa strana filastrocca,
con cui ti ho detto allora
che un ponte c’è ancora,
saliamoci su
e non guardiam più giù.

La Tua Figura

2005-11-16T15:48:00.000-01:00

La Tua Figura

La tua figura,
sulla linea dell’orizzonte
piccola diventa
e tu scompari.

La tua schiena
Piano si allontana
E dietro una curva crudele
Scompare.

E io solo, rimango.
A fissare un muro,
ormai senza vita,
immobile fissato.

Resto fermo,
a sperare
di scorgere ancora
il tuo viso con un sorriso.

Cerco i tuoi occhi
Arabi e ovali,
tra gli sguardi
degli altri senza vita.

Ma ormai sei lontana,
e la mia speranza è vana.
Ma ancora resto
Delle lacrime in attesa.

Finché stanco,
persino di sperare,
gli occhi abbasso
e muovo il passo.

Triste il vederti,
se sempre è un lasciarti,
da sola andare
coi tuoi pensieri.

Questo mondo
Che spaventata crei,
tua nuova vita,
io bramo.

Ma il mio destino strano,
perso invano,
una celebrazione triste
Solo, mi ha riservato.

E seduto,
tra animi affini,
sento mormorare,
la mia pena.

Persino paura,
delle parole belle,
che ora avrei
da donare.

Strappate ferite,
di vedere
la tua tristezza,
al mio affetto.

Anche se persa,
per le mie mani vili,
non riesco a non vedere,
con te la mia vita.

Umile, allora,
colpevole, certo,
in un soffio a te:
Bene ti voglio!

Terra Lontana

2005-11-14T12:18:00.000-01:00

Terra Lontana

Terra lontana,
da romani valli protetta
simbolo antico
di inviolata libertà.
A me sì cara.

Aspre rocciose
Vedute,
tra la nebbia fumosa
e le spume del mare.
Incanto dell’anima.

Celeste manto
Di grigie nubi,
sottili aghi
sul verde piovoso.
Note mie affini.

Laghi improvvisi,
Tra colli nascosti,
segreti guizzi
di mostri narrati.
Conosciute leggende.

Confine del mondo,
Altezzose scogliere
Sugli ondosi moti
Del selvaggio Nettuno.
Infinità fragilità.

Ambiti luoghi,
da Re e Regine,
mai posseduti,
dai secoli oscuri.
Dono negli occhi.

Pini solitari,
su brulle alture,
a fissare lontani,
deserti castelli.
Magia d’un tempo.

Lugubri suoni,
echi fra tetre foreste,
di strumenti soffiati
e al musico stretti.
Cupe sonorità.

Deserte strade,
in pascoli popolosi,
verso eremi villaggi,
d’un castello ombreggiati.
Tempo interrotto.

Immagini,
della mente mia libera,
di un luogo mai visto
chiamato casa.
Desiderio agognato.

Ora, dandoti il braccio,
nel cammino scozzese,
scoprire, la mia libertà:
il tuo arabo volto.
Limpida semplicità.

E nella musica ancora mi perdo

2005-11-11T07:57:00.000-01:00

E nella musica ancora mi perdo

E nella musica ancora mi perdo,
e sprofondo,
lentamente
nel mare di una coscienza
oscurata.

Mano nella mano
Condotto
Al luogo
Di cui la pace
Credevo svanita.

Quanti affanni
Quanto dolore
Ormai parte di me,
per quell’ora
non più miei.

Ho camminato
lungo fiumi placidi,
meravigliato
di essere
in una stanza, assopito.

All’improvviso
Sul futuro uno squarcio:
la stanza piccola
le luci, i suoni
e Lei.

Note e rumori,
tibetani suoni,
metalliche vibrazioni
lontani cori.
Musicale sepoltura.

Nel materno grembo
Di un caldo sonoro,
perdo lentamente
Del senso,
il reale.

E infine riemergo,
nel luogo vero,
con gli occhi aperti
al volto di Lei,
felice.

Animi pacificati,
stretti in un abbraccio,
regalato.
A Lei
Il bacio più vero.

(A ringraziamento di Lorenzo Pierobon)

Leggerai queste parole

2005-11-09T12:52:00.000-01:00

Leggerai queste parole

Leggerai queste parole
domani mattina
e io scrivo,
ad una donna che
non esiste ancora,
nata
da un’ora.

L’occhio
Fai scorrere veloce
Sui segni significanti
E nascosta
in essi cerchi
La forza
Disperata.

Come sei oltre me!
Avanti nel tempo
E carica di ricordi
Che io ancora
Non ho.
Invidioso di un futuro
Per te passato.

Di una musica
E di parole
Che la pace
Per un’ora
Hanno donato.
Splendido momento,
Nuovo ricordo.

Tu già conosci
Quei sorrisi
Tuoi felici,
Nel mio futuro recisi.
Di te ormai parte
Con cui costruire
Il mio sentire.

Il sentiero tracciato,
dai tuoi passi lontani
seguo e vedo.
Conosco la via,
da cui tu sarai mia:
Vivere,
ad ogni momento.

E così
Ti avrò raggiunto,
sopra il tempo non scritto,
ogni momento sgranato:
rosario recitato.
E i tuoi sorrisi, ora
I miei sorrisi ancora.

Flusso di Coscienza

2005-11-08T15:33:00.000-01:00

Flusso di coscienza

Flusso di coscienza,
fiume impetuoso e impietoso
che mi trasporti lungo argini
sedimentati

di città morte,
di rive lontane e dimenticate,
attraverso deserti di vetro e
foreste di plastica,
che precipiti da cascate cosmiche,
in laghi placidi ed eterni,
per poi ancora scorrere,
correre,
in mari popolosi,
di creature fantastiche,
grottesche e assassine,
sadica processione.

Conducimi,
non abbandonarmi,
abbi di me compassione,
portami in fondo,
verso la fine,
verso la fine,
ultima passione.

Portami laddove tutti sono uno,
dove tutto è uno,
dove trionfa,
impera e governa,

la finale connessione.

(Questa poesia nasce dal Connettivismo e dalla rivista NEXT)

Oggi è una Giornata grigia a Milano

2005-11-08T07:51:00.000-01:00

Oggi è una Giornata Grigia a Milano

Oggi è una giornata grigia a Milano,
il cielo, le strade, le case
sono senza colori,
senza calore.

Così simile al mio animo,
tanto che mi confondo,
triste camaleonte,
in questi luoghi.

Senza sforzo immagino,
che anche il tuo cuore,
si perderebbe
in questo sfondo.

Non riesco, oggi
A non pensare
Alle cose che ho fatto
Agli errori che ho commesso.

Non riesco a non desiderare
Di essere indietro a quel giorno:
funebre matrimonio
viscidi commensali.

E mi abbandono alla fantasia,
di poter far altro,
di avere la possibilità
di scegliere un’altra via.

Mi vedo: alzarmi sulla sedia
tra lo stupore di tutti
e, a voce alta,
dichiarare il mio amore.

Forse non sarebbe bastato,
ma che bello sarebbe stato
vedere l’imbarazzo
sul tuo volto sorpreso.

Ora, che forse è tardi
Scopro la mattina
Che il svegliarsi
È ancora una volta triste.

Pensieri su pensieri,
invalicabile muro
in cui piccolo
scompaio.

Ma non voglio sprofondare
Non più, mai più.
Forse la felicità mi sarà preclusa
Ma io non sarò perso ancora.

Queste presuntuose parole
Solo per dirti,
davvero davvero, Denise,
mi pento.

Il Tuo Volto Incantato

2005-11-07T08:11:00.000-01:00

Il Tuo Volto Incantato

Il tuo volto incantato
Dipinto dei colori riflessi,
Di uno spettacolo triste
Assorto contemplo.

Lanterna magica
Che dona al tuo viso
Cangianti emozioni
E io le ricerco.

Sonnolenta postura
Con cui seguo
La linea armoniosa
Dei tuoi tristi sorrisi.

Spose deluse
Incontrate per caso,
colpevole spettatore
ora estraneo.

Tempo fugace
E forse finito,
Ultimi granelli
Di una clessidra veloce.

E allora
I singoli attimi raccolgo,
per serbare un ricordo,
bagaglio stracolmo.

Seduto a te,
il mio sguardo rivolgo,
gli immoti occhi
dolorosamente fissati.

E se tu catturata
Dalla luce gettata
E dai suoi vaghi colori,
tristi narratori.

Io ad un altro spettacolo
Incatenato:
Teatro della mia vita,

Tu.

Miniatura di un Sogno

2005-11-06T07:25:00.000-01:00

Miniatura di un sogno

In mille luoghi
Ti bacerò,
In molte città
Ti stringerò.
Ancora.

Lentamente il tempo
Muterà
E un unico momento
Diverrà.
Attimo eterno.

Esplosione ribelle
Di ricordi,
Mai sazi
Ad abbeverarci.
Vivida fonte.

Ancora un milione
Di scale
Salirò
Dandoti il braccio.
Ligure ricordo.

Le cangianti domeniche
Ora vissute,
Cementiferi ricordi
Del presente.
Aspre fondamenta.

Malinconico desiderio,
Miniatura di un sogno,
Per incanto
Una mattina.
Albeggiante realtà.

Semplici parole
Ad accompagnare un dono.
Variopinti aironi
Del mio sentire.
Infinite emozioni.

Frammenti

2005-11-04T14:10:00.000-01:00

Frammenti

Lunghi, infiniti
Tremendi momenti
Che si compongono
In cupe giornate.
Oscuri pensieri.

Vissuti ricordi
Di un passato lontano,
nella mente
offuscati nel nero.
Scelte sbagliate.

Bivi percorsi,
strade intraprese
destinate a condurmi
in terre malate.
Altri me stessi.

Frammenti dispersi
Di un Io spezzato
Vagano persi
In luoghi narrati.
Tetri orizzonti.

Lenzuola disfatte
Di una stanza deserta
Aleggiano sottili
Ancora gli odori.
Incubo vissuto.

Dolori sofferti,
lacerate ferite,
dall’amore
la morte.
Rosse le lacrime.

Nuovi ricordi
Affannosamente creati
Su cui costruire
Un sogno sperato.
Condivisi mattoni.

Semplice presenza
Del tuo calore,
avvolto in un abbraccio
pacificatore.
Agognati sospiri.

Futuri lontani,
nemmeno pensati
che forse saranno
solo il presente.
Lente lancette.

Tempi diversi,
nascite urlanti,
l’essere gettati
nel nuovo mondo.
Pagina bianca.

Vite da scrivere,
insieme dolenti
per dare vita
al nostro destino.
Mormorante ruscello.

Queste Parole Sono il Dono

2005-11-03T08:44:00.000-01:00

Queste parole sono il dono

Queste parole sono il dono,
con cui, forse invano, cerco
di indicarti la strada,
da percorre,
mano nella mano,
per andare oltre,
lasciare indietro
i pensieri,
i mostri
i luoghi e le scritte.

Per risalire,
a vedere le stelle,
come un notte, lontana,
in una valle toscana.
Stretti, al tuo calore,
sussurrarti,
che tutto è passato,
che tutto è finito,
e che io e te,
siamo rimasti.

Piccolo vascello,
tra le onde impetuose,
i draghi marini,
le creature nere dell’abisso,
così ti vedo,
fra i flutti,
soffocata e impaurita,
disperata e triste.

Volgi lo sguardo,
lontano,
al porto che attende
e che spera,
guardando il mare,
temendo la tempesta,
di vedere
il tuo vascello
approdare,
finalmente.

Dalle grotte
di una mente spaventata,
emergi,
segui quella fioca luce,
che un cuore,
di te perso,
emana,
lasciati guidare,
se non per costruire,
almeno per uscire.

Queste parole,
non per me
sono scritte,
non per il mio sogno
sono pensate
ma per te
sono assemblate:
medicina vana
contro un male
oscuro,
del tuo cuore.

Che piano piano
Si facciano strada in te
E, misteriosa magia,
ti possano donare
un po’ di luce
di calore e di pace.
Altrimenti,
questa mia fatica
che senso ha,
se ti perdi?

Vorrei sapere
Quali pensieri
Ti distruggono
Ma poi scopro
Che ne ho paura
E allora,
un po’ vigliacco,
ne rifuggo.
No!
Voglio tutto di te,
anche il dolore!

Insieme
Dandoti il braccio
Mentre sali le scale
Più ripide
Avrai il mio sostegno
Per arrivare
A vedere
Finalmente il mondo
Dall’alto
Del tuo essere bella.
Del tuo essere,
Semplicemente,
Denise!

Dita Spezzate

2005-11-02T08:58:00.000-01:00

Dita Spezzate

Dita spezzate,
mani sanguinanti,
strappi e graffi,
in una salita,
arrancata,
lungo un pendio
scosceso e crudele.

Passi,
un piede dopo l’altro,
una mano dopo l’altra,
a strisciare,
a darsi
dolore,
ad ogni passo.

Mille corde,
legate,
mi tirano indietro,
sono le voci,
l’essere vile,
di chi non capisce
l’assurda fatica.

Contro di esse,
devo lottare,
contro di me,
devo vincere,
contro di te,
devo sperare,
sacrificio immane.

Sono stanco,
vorrei riposare,
vorrei sedermi
e dimenticare.
Ma come posso?
Tu sei la vita
Per cui devo lottare.

E allora
Sangue
Sudore
Lacrime
Dolore
E passione.
Senza fine.

Sono solo
In questo cammino
In questa ascesa
Senza alleati;
Di fonte a me
Il bianco esercito
Dei nemici.

L’angoscia di un pensiero,
di una strada
la cui fine è lontana,
oltre l’orizzonte
annichilisce la mente
sfianca le braccia
distrugge la forza.

Ma ancora un passo
E tanto dolore,
ma ancora un passo
e solo sudore,
ma ancora un passo
sul sangue versato.
Ancora un passo…

Insultato,
schernito.
Perché nessuno comprende
che questo supplizio
è la volontà
di un uomo che ama,
che lotta?

Le mie mani,
distrutte
sporche di sangue e fango
si aggrappano;
la pietra scavano:
appigli taglienti
su cui camminare.

Mostruose creature,
lungo il cammino,.
Nel passato
Nel futuro
E feroci
Nella mia mente
Digrignanti.

Ferito,
umiliato,
offeso,
irriso,
il mio ghigno
per dire a voi:
siete vili e poca cosa.

Non c’è orgoglio,
in questo cammino,
non ci sono marce trionfali
nella battaglia,
non c’è epica,
negli eserciti:
solo dolore e sangue.

Solo dolore e sangue.
E io avanzo
Cammino
Arranco, affatico.
Lungo il pendio
Per vedere la fine
E finalmente arrivare.

Straziato
Alzarmi
Volgere lo sguardo
Oltre
E vedere
L’alba
Sorgere.

Tremante
In cima al monte
Del dolore,
Fetido Golgota,
l’orizzonte infinto
abbracciare
e semplicemente urlare.

Gridare al mondo,
Le braccia distese
La fronte alta,
le lacrime rosse colate,
Sono meglio,
di tutti voi,

La mia Vittoria.

(Questa poesia è dedicata

a chi vi si riconosce)

Nella Notte Fatata

2005-11-01T11:23:00.000-01:00

Nella Notte Fatata

Nella notte fatata,

al buio di una luna oscurata,

tre solitarie candele,

tremolano di fiochi bagliori,

paurose e timide,

a rischiarar di luce,

due anime perse,

pellegrine sulla Terra,

strette insieme,

tremanti al freddo.

Due anime sole,

che al futuro non scritto,

affidano ingenue,

il caldo di un sogno.

Guardano il cielo,

e nel linguaggio

magico delle stelle,

sgorgono un fato segnato:

il tepore di una casa,

la vita di un ruscello

e sempicemente

la goia e la pace.

Queste due anime

siamo noi,

nel dolore,

nella paura,

nella rabbia,

nella delusione,

nella sofferenza

nel pianto

ma ancora e ancora

strette insieme

a combattere il freddo

e a sognare il futuro.

Il nostro futuro.

Io Posseggo il Dono

2005-11-01T11:15:00.000-01:00

Io posseggo il Dono

Io posseggo il dono,

Di scolpire con le parole,

Effimere creature,

Solo il tempo di un soffio,

Vive sulle labbra,

Mormoranti.

Desitinate a perdersi

Tra i respiri inconsapevoli

Di un avita versata.

Golem di suoni,

Conosciuti ogni ora,

Emozioni nuove.

Nella voce,

Di chi legge,

Questo dono è donato.

Dalle tue labbra,

Dal tuo sorriso,

Questa magia ho ricevuto.

Per celebrare,

Con diafani messaggeri

E Araldi fluttuanti

L'impetuoso drago,

L'arsa fenice,

La crisalide eterna,

Di un sentimento

Che è la vita

Di una semplice esistenza.

Che è il colore degli occhi,

La musica di un suono,

Il senso di un mondo.

Parole,

che come carezze

ti cullano nelle notti.

Innocuo esercito

Che marcia altezzoso

Senza insegne nè vessilli,

Se non un nome,

Letto, riletto, cantato,

Vivo, vero, voluto.

Alla conquista di terre,

Misteriose,

Conquistate, perse e, ora, sognate.

A te, questo mio inutile,

Incantesimo porgo,

Umile ambasciatore.

Mormorate sulle mie labbra,

Arcane formule magiche,

Segreti riti.

La vita,

Soffiata con un gesto,

Finalmente la magia.

Trasparenti aurighe,

Quesi le vedo,

Scappar via.

E a te consegnare,

Forse senza valore,

Uno scrigno.

Apri questo segreto,

Non vi troverai nulla,

Se non me stesso.

Donna,

Libera e consapevole,

Deciderai,

Attorniata dalle mie ancelle,

Che all'orecchio,

Maliziose ti sussureranno:

"Amalo!"

Le tue sei lettere sono diventate parte di me.

2005-10-31T15:40:00.000-01:00

Le tue sei lettere sono diventate parte di me.

Le tue sei lettere sono diventate parte di me.
Mi hanno fatto crescere e cambiare in meglio.
Mi hanno trasformato,

restandomi addosso e

costringendomi a pensare le mie fossero poca cosa senza.
Non sarà facile tornare a pensarmi senza loro.
Ma se dovrò farlo, lo farò.
Tornerò ad essere solo io.
Scusami per la vita che ti ho rubato.
Scusami per i sogni che ti ho infranto.
Scusami per la felicità devastata,
per la gioia sporcata.
Ma non scusarmi per quegli anni che abbiamo passato insieme,
mi sono dato a te completamente.
Molto più di quello che pensavo di poter fare.
Come mi dici spesso tu,
neppure io saprò donarmi nel modo in cui mi sono donato a te.
E' stato un bel cammino, forse finirà e finirà nel dolore,
ma se potessi scegliere tra il non soffrire nel non averti mai conosciuta,
e il soffrire nel vivere di nuovo questa vita,
ripeterei questa strada infinite volte.
E' duro pensare che non mi ami,
che Denise non mi ama,
che la mia Denise non esiste più e
ora esiste solo una Denise che vuole vivere,
vivere senza di me.
Spero non di incontrarti mai sulla tua strada,
a meno che quella che stai percorrendo non sia la mia strada.
Abbiamo ucciso due fanciulli,
speriamo nascano un uomo e una donna da questo omicidio.
Sei stata la vita che vivevo,
sei stata l'orgoglio,
la fierezza,
la sfrontatezza,
la sicurezza dei miei anni.
Non presenterò nessuno con l'orgoglio con cui presentavo te.
Eri il mio gioiello più grande,
più luminoso, più prezioso.
Me l'hanno rubato, l'ho gettato via.
E ora, anche se mi rattrista, devo accettarlo.
L'ho voluto, te l'ho imposto, l'ho preteso e
non ho il diritto di volere qualcosa di diverso.
Pensa che da tutto questo
ciò che ti porterai con te per il futuro
è il fatto che sei una donna
e nessuno ti deve trattare come una proprietà,
nessuno deve pensare di averti, di essere sua,
ma solo che tu scegli ogni giorno,
consapevolmente,
di fare un pezzo della tua vita con questa persona
e questa persona se lo deve meritare ogni giorno.
Io non l'ho fatto e lo rimpiangerò ogni giorno della mia vita.
Denise, esulta! Sei una donna non più una bambina.
Io non sono ancora un uomo,
sono un ragazzo pauroso e stupido
come ho sempre creduto
poco meritevole di te.
Forse eri un dono troppo grande per me
e io un uomo troppo piccolo per te.
Se mai sarà, sarà con una donna mediocre,
non con una persona incredibile come te.
Mi consola solo il fatto che per anni sono riuscito a renderti felice.
Forse sono pochi ma quei singoli momenti saranno ciò

che io presenterò al giudice della mia vita un giorno.
E se mi giudicherà su quelli,

mi riterrà degno del paradiso.
E lì io troverò di nuovo te.
E sarò felice.
Con me o senza
Denise
Vivi,

Vivi felice.

(Questa non è una poesia,

solo una riflessione,

degli albori,

ma vera,

come poche altre)

Questo sono io

2005-10-31T14:25:00.000-01:00

Questo sono io.

Non sono Sebastiano Bosco.

Vogliate solo,

Leggere, con me,

Le mie parole.

Parole che io dedico,

a Lei

parole che nascono,

per Lei,

parole Sue.

Tu sei il Prato

2005-10-31T12:45:00.000-01:00

Tu sei il Prato

Tu sei il prato,
su cui d'estate

mi stendo
e, guardando il cielo,

respiro la pace.

Se...

2005-10-31T12:43:00.001-01:00

Se…

Se avrò tempo…
Cercherò di vivere ogni giorno,
Come se fosse il mio ultimo giorno.

Se mi sarà concesso…
Donerò a te le mie azioni
E vorrò in cambio solo un sorriso.

Se ti potrò vedere…
Cercherò la luce dei tuoi occhi
E la loro bellezza riflessa nei miei.

Se ti potrò ascoltare…
Sentirò le tue parole
Ed ad esse sempre crederò.

Se ti potrò toccare…
Lo farò con dolcezza,
per dirti che sei la mia pace.

Se potrò sentire il tuo profumo…
Mi inebrierò,
come al sole di una primavera fiorita.

Se ti potrò baciare…
Con questo silenzioso linguaggio,
ti dirò che sei la mia stella

Se potrò sognare…
Solo due cose chiederò ad Morfeo,
un sabato mattina e una bambina.

Se potrò vivere con te…
Morirò dandoti la mano,
felice della mia vita vissuta.

Se…
Ogni giorno
Meriterò questo se.

Stella Mia

2005-10-31T12:43:00.000-01:00

Stella Mia

Ho navigato su mari di dolore
Ho viaggiato lungo strade infinite

Mi sono perso in sentieri perigliosi
Ho attraversato foreste oscure

Ho visto gli occhi di bestie feroci
Ne ho sentito il fetido odore

Ho tremato, ho pianto
Ho urlato e pregato.

La sofferenza era la mia sola compagna,
l'oblio la mia sola speranza,

ma ho continuato a camminare,
a correre,
a strisciare, ad andare avanti.

E ancora oggi,
persino ora,
i miei piedi avanzano,
a seguire te, Stella Mia

Esiste un Fiore

2005-10-31T12:41:00.000-01:00

Esiste un Fiore

Esiste un fiore
Che non può essere colto

Risplende di colori
Nei luoghi più bui

Infiniti sono i suoi petali,
slanciato è il suo stelo

Armoniose le sue forme
Morbidi i suoi petali

Il suo profumo, pietra filosofale
Di un eterna pace

Ammirato, invidiato,
desiderato e cercato.

Ma questo fiore
Non può essere colto

Non può essere strappato
Non può essere violato.

Solo, in mezzo a molte rocce
Solo, in mezzo a paurosi boschi.

Questo fiore sceglie
Col cuore a chi donarsi

Quasi sentisse i suoi petali
Tendere, muoversi di vita propria

Decide a quale mano abbandonarsi
Ed in essa trovare la gioia.

Trovare il calore, l’amore
La vita e la speranza,

la speranza di un futuro
il futuro di una vita.

Che tu sia il fiore
Ed io la mano.

Di Fronte a me

2005-10-31T12:40:00.000-01:00

Di Fronte a me

Di fronte a me
Infinite parole
Cozzano e vorticano
Occupando l’orizzonte
Oscurando la vista
Annichilendo la mente.

Fra esse
Nascosta nella
Cieca moltitudine
Esiste la parola
Che cerco che fremo
Che forse vivrò.

Frenetica ricerca
Di una Graal antico;
Di poche lettere
Che racchiuse dalla mia tremante mano
Possano, finalmente,
Dire.

Suoni, simboli
Oscuri disegni
Cacofoniche musiche
Che solo alla mente
Di chi conosce
Rivelano la luce.

Spinto, urtato
Fra mille e più parole
Fra eserciti di espressioni
Fra stelle di frasi
Mi dispero e dibatto
Cercando la sola.

Quella singola
Unica Certa
Vera Assoluta
Inequivocabile Espressiva
Luminosa Solare
Parola che dica.

La voglio stringere fra le dita
Assaporare sulle labbra
Pensare nella mente
Urlare fra i denti
Cullare fra le braccia
Serbare nel cuore.

E infine,
poter donartela.
Come un cavaliere
Tornato dalla guerra
Dona il trionfo.
Dona la vita.

Mille parole ho accarezzato
Ho assaporato
Sperando di aver finalmente
Trovato
L’unica
Persa fra le molte.

Ma mille volte
Ho conosciuto la delusione
La frustrazione
Di aver sperato
Di aver creduto
Di aver trovato.

Ancora oggi
Mi affanno
Lottando Combattendo
Fremendo Soffrendo
In cerca di quella
Parola.

Vorrei poterla trovare
Vorrei poterti dire
Vorrei poter sussurrare
Vorrei poter tenere fra le labbra
Vorrei poter giocare con essa
Ripeterla ripeterla mille volte.

E infine
Dopo averla sognata
Agognata Desiderata
Cercata e trovata
Cullata e amata
Lasciarla volar via.

Libera
Di crescere
Di vivere
Di giungere a te
E dirti
Semplicemente

Senza ostacoli
Senza pensieri
Senza fini
Senza scrupoli
Senza nulla
Ti….!

Vorrei essere un pittore

2005-10-31T12:39:00.000-01:00

Vorrei essere un pittore

Vorrei essere un pittore
E non un poeta

Vorrei essere in grado
di governare le forme e i colori

e non un semplice
acrobata delle parole.

Vorrei essere uno sculture
E non uno scrittore

Vorrei saper modellare,
Creare dalle mia mani

E non saper solo
Raccontare con fatica.

Vorrei essere un fotografo
E non un paroliere

Vorrei poter mostrare
Con chiarezza e luminosità

Ciò che riesco solo
A tratteggiare con frasi oscure.

Se potessi,
Se fossi capace,
Se avessi ricevuto il dono.

Mi siederei alle sponde
Di un piccolo Ruscello mormorante

Luminoso e gaio
Nel suo scorrere
Attraverso le foreste più buie.

E davanti ad una tela
Con una tavolozza di infiniti colori
Dipingerei.

Lascerei che dalla mia mente
Dalla mia anima dal mio cuore
Dal mio corpo dal mio destino

Emergesse naturalmente
La figura l’aspetto la forma il tratto
Di colei che è mia per il fato.

Di colei che è scritta
Dentro di me
Di colei che è dipinta in me.

E allora farei scorrere
Il pennello veloce
Sporco di mille colori.

E piano, quasi con dolcezza,
sulla tela ruvida
il suo volto comincerà a sorridermi.

Il suo occhi grandi
Le sue labbra sottili
Il suo corpo flessuoso.

E poi ancora,
il suo animo sereno
la sua dolcezza la sua forza.

Nelle lunghe ore di lavoro
Senza stanchezza
Essa apparirebbe.

Finalmente colei
Che per me sarebbe, è, sarà
Perfetta,

O semplicemente colei
Che il destino cieco
A me ha riservato

Senza dubbi
Senza oscurità
Senza timori

Sarebbe lì
Semplicemente bella
Semplicemente vera.

Se vuoi vedere questo dipinto
Denise,
non devi far altro che alzarti.

E di fronte
Ad un chiaro specchio
Guardarti.

Tu sei la donna che dipingerei
Tu sei la donna che il destino mi ha donato
Tu sei la donna che voglio.

Narrazioni

2005-10-31T12:21:00.000-01:00

Narrazioni

Narrano i beduini,
intorno al fuoco
nel rosso del deserto
dell’Atlante;

Sognano gli aborigeni,
in un linguaggio senza regole,
sospesi in un non luogo,
che è molte altre volte;

Tramandano i pigmei,
su parole cristallizzate,
nella tradizione millenaria,
di un popolo saggio;

Raccontano gli indiani,
nelle praterie del cielo,
di bisonti bianchi e
di altre leggende.

Sussurrano i celti,
nelle fredde lande del nord,
nelle gelide acque dei mari,
infuocati dal loro coraggio;

Urlano gli antichi aztechi,
le mani grondanti di sangue,
di innocenti vittime sacrificali,
incatenate al dolore.

Bisbigliano gli Ebrei,
nei fascinosi ghetti,
ai bambini dolci,
per imparare la speranza;

Sibilano i mongoli crudeli,
delle steppe aride,
nobili sui piccoli cavalli,
nomadi delle terre;

Mormorano i pacifici mormoni,
alle sponde del lago salato,
ricordando ogni nome,
e quel nome;

Ricordano gli imperscrutabili bonzi,
al profumo degli aranci in fiore,
in templi essenziali,
senza tempo, senza affanni;

Infinti popoli,
miriadi di genti,
innumerevoli idiomi,
maree di parole,

impensabili divinità,
infinitamente buone,
assurdamente crudeli,
pantheon stracolmi

Norme, leggi,
prescritti, codici,
tavole incise,
papiri consumati,

quante tradizioni,
quanti nomos.
Quale non uniformità
davanti agli occhi.

Unicità,
solipsistica specificità,
irripetibile singolarità,
semplice verità.

Anomalie,
di un evoluzione bizzarra,
destinati al dolore
dell’estinzione.

Alla ricerca di Graal fantomatici,
di santoni profetici,
di pietre filosofali eterne,
di semplice comprensione.

A speranza contro
l’inutilità della vita
sognando un senso
ed una ragione plausibile

Narrano i popoli del mondo,
di una Dea,
il cui tocco dona
semplicemente pace.

Pace in vita
Pace in terra
Pace vera
Pace sincera.

Quante,
Sono le leggende
Che di lei raccontano
Ogni aspetto.

Le forme, i gesti,
gli sguardi e i sorrisi.
I passi, i percorsi,
il tempo e i sospiri.

Desiderata, bramata,
agognata, inseguita,
corteggiata e a volte
ingannata.

Non vi sono gesti
Non vi sono parole
Non vi sono sacrifici
Né di sangue né di vita

Il suo darsi
È come una grazia
Un dono spontaneo
Che salva.

Chi assapora il suo profumo
Che si inebria alle sue parole
Chi ascolta il tocco delle sue mani
Chi ode i suoi baci soffusi

Ne rimane ammaliato
Catturato, imprigionato
Assuefatto e drogato,
semplicemente condannato.

Dolore!
Paura!
Pazzia!
Morte:

Il solo pensare di perderla,
di vederla camminare lontano
di donarsi ad altri
di scomparire all’orizzonte.

Tristezza disperata
Immaginarla e vederla
Su una sponda lontana
Di un ruscello mai nato.

Stretta
Abbracciata
Protetta
Felice

Sorridente
Luminosa
Difesa
Lucente

Quante parole
Per dire solo una cosa
Così chiara
Così vera.

La proteggerò
Ogni giorno
Come se fosse il primo, desiderata
E amata.

E lei non fuggirà
Resterà con me
E insieme, io conoscerò

La pace.